Existe uma pergunta que costuma aparecer disfarçada de outras: o que eu faço realmente importa? Não a versão grande e filosófica, mas a do dia a dia. Se eu saísse deste trabalho, alguém notaria de verdade? Se eu não estivesse neste grupo, nesta família, nesta comunidade, algo mudaria mesmo, ou simplesmente outra pessoa ocuparia o espaço?
É uma pergunta razoável numa cultura que mede o valor pelo quanto você é substituível em um cargo, num relacionamento, num papel. Mas também é uma pergunta que parte de uma premissa equivocada.
A premissa equivocada assume que o valor de um papel se mede pela visibilidade ou pela escala dele. Sob essa lógica, o papel de uma mãe criando os filhos em casa vale menos do que o de uma diretora de empresa, e o da mulher que sustenta silenciosamente sua comunidade vale menos do que o de quem aparece numa plataforma. A Bíblia, em vários dos seus relatos mais importantes, contradiz exatamente essa lógica.
Para um momento como este
A rainha Ester recebe uma mensagem difícil do seu tio Mordecai: existe um plano para destruir o povo dela, e ela, por sua posição única, talvez seja a única que pode fazer algo a respeito. A frase que ele diz a ela é uma das mais citadas de todo o livro: “e quem sabe se não foi para um momento como este que você chegou à posição real?”
Ele não diz a ela que qualquer pessoa poderia fazer o que ela estava prestes a fazer. Diz o contrário: que a posição específica dela, naquele momento específico, com aquelas circunstâncias particulares que mais ninguém tinha, a tornavam a pessoa certa. Segundo o relato, isso não foi coincidência. Foi desenho. Também vale notar que Ester não chegou a essa posição por um caminho que ela mesma escolheu: foi levada ao palácio em circunstâncias fora do controle dela. E ainda assim, foi exatamente esse caminho não escolhido que a colocou no único lugar de onde ela podia agir.
A primeira testemunha
Em João 20, depois da ressurreição, Maria Madalena é a primeira pessoa a ver Jesus vivo. Chega ao túmulo, encontra vazio, e no início não o reconhece, até ele a chamar pelo nome: “Maria”. Nesse instante ela o reconhece, e quer se agarrar a ele. Jesus dá a ela uma instrução concreta: “vá a meus irmãos, e diga a eles: subo para meu Pai e vosso Pai”.
No contexto cultural do primeiro século, o testemunho de uma mulher não tinha peso legal; nem sequer era considerado válido num tribunal. E ainda assim, o evento mais importante de toda a fé cristã, a ressurreição, é confiado primeiro a uma mulher, com a instrução explícita de ir contar aos próprios apóstolos, os mesmos homens cujo testemunho sim contava segundo os padrões da época. Maria Madalena se torna, por decisão direta de Jesus, a primeira pregadora da ressurreição, bem antes de qualquer apóstolo homem.
Esse detalhe não é coincidência nem um simples dado histórico curioso. É uma demonstração concreta de que o papel mais decisivo de toda a história da fé não foi confiado a quem a cultura teria escolhido, mas à pessoa específica que estava ali, naquele jardim, naquela madrugada.
Débora, juíza na hora certa
No livro de Juízes, numa época em que a liderança pública de uma mulher era extremamente incomum, Débora aparece sem nenhuma apresentação especial explicando por que ela e não outra pessoa: “Débora, profetisa, mulher de Lapidote, era quem julgava Israel naquele tempo”. O texto não pede desculpas pela liderança dela nem apresenta isso como uma exceção rara. Simplesmente descreve como o fato que era.
Quando Israel precisa enfrentar um exército com novecentos carros de ferro, é Débora quem convoca o general Baraque e transmite a instrução de Deus para a batalha. Baraque, notavelmente, responde que só vai se ela for junto. Débora aceita, e acaba indo com ele para o campo de batalha, embora avise que, por causa dessa condição, a honra da vitória final recairia sobre uma mulher, não sobre ele. É exatamente o que acontece: Israel vence, e o poema que segue no capítulo 5, um dos textos poéticos mais antigos de toda a Bíblia, celebra especificamente a liderança de Débora naquele momento crítico.
Nada no relato sugere que Débora tenha buscado esse papel ativamente ou o tenha tratado como uma conquista pessoal. Ela simplesmente estava ali, com a autoridade e o discernimento que Israel precisava exatamente quando precisava, e agiu.
Preparadas de antemão
Efésios 2:10 usa uma linguagem que vale a pena parar para ler com atenção: somos criação de Deus, feitas para boas obras que ele preparou de antemão para que as praticássemos. Não diz que Deus vai te usar se sobrar tempo ou se você tiver as qualidades certas. Diz que existem obras específicas, preparadas especificamente, esperando por alguém específica. Você.
Isso não significa que precise ser algo grande e visível como o de Ester ou o de Maria Madalena. A maioria dessas “boas obras preparadas de antemão” se parece com uma conversa no momento certo, uma decisão de ficar quando seria mais fácil ir embora, uma fidelidade silenciosa que ninguém aplaude mas que sustenta outras pessoas. A escala do papel importa menos do que sua especificidade: foi preparado para você, naquele lugar, com aquelas pessoas, não para uma versão genérica e intercambiável de você.
Um corpo, muitas partes
1 Coríntios 12 usa a imagem de um corpo para descrever uma comunidade: cada parte tem uma função, e nenhuma é intercambiável sem que sua ausência seja notada. “Deus dispôs os membros no corpo, cada um deles, como quis”, diz o texto. Não como eles quiseram. Como Deus quis.
Isso tira a pressão e coloca ao mesmo tempo. Tira a pressão de ter que inventar um propósito grandioso do zero. Coloca porque significa que o lugar que você ocupa, por menor que pareça de fora, não é intercambiável. Outra pessoa poderia ocupar seu emprego. Mais ninguém pode ocupar exatamente o lugar que só você ocupa nas histórias específicas das pessoas específicas ao seu redor, da mesma forma que mais ninguém poderia ter ocupado o lugar de Ester diante do rei, nem o de Maria Madalena naquela manhã junto ao túmulo vazio, nem o de Débora quando Israel precisou exatamente da liderança que só ela podia oferecer naquele momento.